domingo, 28 de diciembre de 2008

¿Por qué no se callan?

Una de las peores cosas que te puede pasar en la vida es ver cine con tarados. A veces ni siquiera discriminan la cartelera y son capaces de meterse a ver una película no-estúpida sólo por joder al resto (estoy convencida de que son seres con oscura intenciones ocultas).

Se instalan justo en una butaca cercana a la tuya para hacerte la vida a cuadritos: desenfundan sus armas golosinescas, comen las cabritas con la boca abierta haciendo mucho ruido, sorbetean la Coca Cola y, cómo no, hablan como si estuvieran en el living de su casa.

Eso hasta que se cruzan con alguien realmente alterado, furioso y harto de gente estúpida con una buena arma en el bolsillo. (Aunque realmente dudo del poder educativo de una calibre 38, al menos todavía le queda el factor disuasivo, en cualquier caso amenazante y siempre doloroso).


Si todo eso no es suficiente, siempre podemos recurrir a las viejas y efectivas herramientas: un buen martillo es una excelente opción en caso de que un molestoso te intente joder una buena película. Y no lo digo yo, lo dice Lars von Trier:


"Occupations", de Lars vonTrier, es uno de los 35 cortometrajes que componen "Chacun son cinéma ou Ce petit coup au coeur quand la lumière s'éteint et que le film commence", compilación hecha con motivo de los 60 años del Festival de Cannes el año pasado.

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jueves, 25 de diciembre de 2008

Feliz Navidad

La Navidad es el tiempo de compartir con la familia, da lo mismo en qué se cree. Mi familia es pequeña y disidente de casi todo. Especialmente de la religión. Es tradición ya eso de dudar, de pensar hasta que la idea del hombre invisible que te cuida suena tan tonto como el viejo pascuero.

Creemos en nosotros mismos, en nuestro amor y en permanecer unidos. Creemos que si queremos, podemos, y si podemos es porque lo queremos. Creemos que los únicos problemas realmente imposibles de cambiar son la Constitución y la muerte. Creemos que somos una familia más grande de lo que los demás piensan, porque ellos no se dan cuenta que la mitad son nuestros hermanos animales. Creemos que el amor es lo más importante, pero que no puedes vivir de él. Creemos que poner algodón en el árbol y comer pavo es lo más ridículo que hay. Creemos que el supuesto nacimiento de ese bebé, que nadie sabe exactamente qué es lo que hizo, lo que dijo y lo que dejó de hacer, es la excusa perfecta para juntarnos a brindar por nosotros mismos.

Casi sin regalos de por medio. Estar juntos y compartir una rica cena es nuestro regalo común. Saber que no somos la familia ideal, ni pretendemos serlo, pero que somos inmensamente felices juntos. Casi todos.

Esta Navidad tiene de dulce y de agraz. Un día como hoy hace exactamente un año fue la última vez que pude conversar con mi papá y verlo reír. No está, es cierto, pero estoy yo y, de alguna forma, a través mío, está también mi papá.

Por eso entremedio de las lágrimas que nadie verá, sonreiré. Sonreiré por haberte conocido, porque fuiste mi gran regalo en la vida, papá.

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martes, 23 de diciembre de 2008

What's New Pussycat?

Un gato no es exigente, mientras usted recuerde que le gusta beber la leche en el plato rosa y comer el pescado en el plato azul, de donde lo sacará para saborearlo en el suelo.
Arthur Bridges

Tengo 2 gatas. Una hija de la otra. La mayor es una especie de hija, mi "Niña". Llevamos 11 años y medio juntas y, a estas alturas, me sé sus gustos y mañas de memoria. Por eso me identifico tanto con John Bonachon y Garfield, porque, al igual que el primero, tan sólo necesito mirar a mi gata para sacar qué es lo que quiere.

Aunque a veces la tarea no es fácil. Mañosa como ella sola, altiva, caprichosa y llevada de sus ideas, mi gata tiene unas salidas increíbles, como aquella vez que le dio por echarse encima de mi notebook... mientras yo estaba trabajando en él. No sé cómo logró algo que ni yo sabía hacer: achicar la letra de una página con una combinación de botones del teclado. ¡Qué informática ella!

De vez en cuando duerme a mis pies en la cama... ocupando la mitad de mi colchón. Pero desde hace un par de meses cambió ese lugar por mi almohada. La mitad de mi almohada, obviamente.

Cuando me saca de quicio y la reto se hace la ofendida. Se echa cerca mío, pero me da la espalda (el trasero, mejor dicho) y mueve la cola como si fuera una batidora, demostrando con ello, todo su enojo hacia mi persona. Lo peor: al cabo de un rato me siento culpable, aún peor que si hubiera hecho llorar a un niño pequeño. No me queda otra que pedirle disculpas.

No hay cómo hacerla entender que la mesa del comedor, la mesa de centro y el respaldo del sillón no son lugares aptos para que ella descanse su felinidad. Bueno, en realidad debo reconocer que ya hace muchos años nos dimos por vencidos en ese tema. Su última gracia fue tirar al suelo las páginas amarillas que estaban sobre la mesita del living, para poder estirarse con más facilidad.

Para qué hablar de los shows que arma cuando quiere salir y entrar. Porque, claro, la 'reina de la casa' está empeñada en hacerlo por la puerta principal. Seguramente, las ventanas le han de parecer indignas.

Me va a buscar a la pieza, el baño, la cocina o donde esté y me guía hasta la puerta, se sienta frente a ella, me mira, abre el hocico y deja escapar un 'miau' ahogado, como si estuviera desfalleciendo por salir. Le abro. Al rato escucho pequeños golpecitos en la puerta, que el oído inexperto podría confundir con el viento, pero que todos en la casa sabemos que es mi gata tocando la puerta para entrar.

Cuando tiene hambre, lo que suele hacer es mandar a su hija a joderme la vida. La 'Pulga', con su miau estridente, es capaz de seguirme por toda la casa hasta conseguir unos granos de comida. Si no está cerca, entonces ella misma se encarga de atacar: se planta frente a su plato de comida vacío, me mira con cara de pena (que si me demoro se transforma en categórico disgusto) y hace su maúllido de rigor. Mira el plato, me mira, maúlla, mira el plato, me mira, maúlla.

¿Qué demonios han hecho los gatos con nosotros los humanos? ¿Es que todos le siguen el amén a Garfield? Y nosotros, oh pobres incautos, que pensábamos que era un tira cómica destinada a las personas. Ja! Cuando en realidad no es más que material subversivo para esas pequeñas bolas peludas que parasitan de nuestro bolsillo y de nuestro corazón.

¿Tienen alguna duda? Vean este capítulo:


No crean que detesto a los gatos. Al contrario: me encantan. Me gusta que sean independientes, con sus personalidades tan distintas y tan definidas.

Adoro a mi gata, que ha sido mi compañera de soledad por más de 11 años, fiel a su estilo rudamente cariñoso, delicadamente mañoso y sutilmente altanero. Me sé de memoria sus mañas y sus ardides y estoy convencida de que ella se sabe también los míos. Es huraña, casi nunca ronronea y jamás viene cuando la llamo. Lo sé: yo no soy su ama. Ella me adoptó quizás porqué razón.

Como mucho sospecho. Sospecho que me quiere cuando, un par de veces al año, durante 2 ó 3 días seguidos no se separa de mi lado y me ronronea en cuanto poso mi mano en su cabecita peluda. Lo sospecho cuando me mira con una mezcla de satisfacción, tranquilidad y un brillo, apenas un destello de entusiasmo en sus ojos, cuando me ve llegar.

Me aseguré de eso el día que estuvo muy mal por un absceso y se acurrucó a mi lado dentro de mi cama, ronroneando y buscando calor... como si yo fuera su mamá.

Cuando los gatos sueñan, adoptan actitudes augustas de esfinges reclinadas
contra la soledad, y parecen dormidos con un sueño sin fin; mágicas chispas
brotan de sus ancas mullidas y partículas de oro como una fina arena
vagamente constelan sus místicas pupilas.
Baudelaire

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viernes, 19 de diciembre de 2008

La eterna rebeldía de George Carlin

So I say live and let live. That's my motto. Live and let live. Anyone who can't go along with that, take him outside and shoot the motherfucker. It's a simple philosophy, but it's always worked in our family.
George Carlin

El fin de año suele ser época de homenajes. Es el momento donde recordamos a los que han partido a lo largo del año y les rendimos un pequeño tributo. Por eso, aprovechando este espacio, quisiera recordar a un grande que partió este año: George Carlin.

Comediante norteamericano, quizás muchos (al igual que yo) lo recuerden por su rol del Cardenal Ignatius Glick, ideológo del "Catolicismo Wow", en la película "Dogma" de Kevin Smith. Pero lo cierto es que su fuerte era el stand up comedy. Allí se lucía como el grande que era.

A través de monólogos llenos de ingenio e ironía, Carlin se dedicó a denunciar no sólo el sistema, sino los animales estúpidos y engreídos que seguimos siendo detrás de nuestros ternos y trajecitos chanel. Como él mismo decía, se deba el lujo de criticar a la humanidad porque no tenía mayores lazos afectivos con ella,

Fue un permanente ají metido en el trasero para los grupos conservadores y del stablishment yanqui, gracias a sus incediarios discursos anti-religiosos (When will Jesus bring the pork chops?), anti-sistémicos que, en realidad, no son otra cosa que una merecida burla a la estupidez humana.

George Carlin hablaba de todo y contra todos, con rabia, pero, sobre todo, con humor. Su rebeldía era contra el mundo, directa, pero inteligente, dura y cruel. Por eso me gusta.

Los 10 mandamientos


Saving the Planet


Por cierto, ahora soy una nueva devota del "Frisbeetarianismo". Creo que, cuando mueres, tu alma cae encima de un tejado y se queda ahí para toda la eternidad XD

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jueves, 18 de diciembre de 2008

Dejen a Clint en la pantalla

Es lindo soñar e imaginarse que corres por un campo de hierbas altas, mecido por el viento y bañado por el dorado sol, y que tu amado (a) viene hacia tí con una sonrisa en el rostro y ojos brillantes de amor, mientras de fondo suena una lluvia de violines que se hace cada vez más fuerte, estruendosa y catártica, hasta que finalmente se abrazan y la cámara se aleja lentamente hasta que no son más que un punto flotando sobre la inmensa llanura.

Ay, qué lindo, ¿no?

Es lindo para una película romántica. El problema está cuando las personas se lo toman en serio y después tenemos a miles de solteras o separadas de treinta y tantos o cuarenta esperando encontrarse con su príncipe azul en un casual intercambio de regalos para la Navidad.

Desfallecen día tras día en su espera sin fin, convencidas de que un jardinero rudo, pero tierno, con una cara igualita a la de Clint Eastwood en Los Puentes de Madison, vendrá a buscarlas y las llevará al séptimo cielo de las amas de casas del siglo XXI. Sueñan todas las noches con convertir al jefe mujeriego - ese que se parece a Hugh Grant- en un padre de familia serio, cariñoso y feliz. Todos los años le piden al Viejo Pascuero que les traiga a un Tom Hanks o un Colin Flirth envuelto en papel de regalo.

Las comedias románticas son lindas, entretenidas e ideales para una aburrida tarde de domingo (igual que las pelis de acción y las gore), pero no por eso hay que creer que eso te puede pasar a tí.

Según una investigación, las comedias románticas pueden arruinar una relación de pareja. Según yo eso es una vil patraña: los que arruinan la relación sólo son 2 y no son precisamente el productor y el director de la peli.

Chicas (y eventualmente chicos con problemas): la realidad es bien diferente a la versión acaramelada y falsa del amor que tiene Hollywood, pero no por eso menos linda. Tiene todos esos elementos cotidianos, no glamorosos, estúpidos, aburridos y hasta sucios que las películas editan por un asunto de marketing, pero aún así vale la pena.

A las comedias románticas hay que dejarlas justo en el lugar que merecen: la estantería del videoclub para arrendarlas un domingo lluvioso y verlas mientras te tomas un chocolate caliente. Emocionarse un poco y reírse el doble. Es entretenido imaginar que uno es la heroína y soñar un rato, pero no por eso creerse que el que está durmiendo junto a ti tiene que actuar como si fuera el co-protagonista... te apuesto 10 a 1 a que él puede ser mucho mejor al menos en un aspecto: puedes sentir el aroma de su piel, besarlo, mirar sus ojos y tener la certeza que ningún Clint, ni aún de 30 pulgadas, te amará como te ama él.

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lunes, 15 de diciembre de 2008

A mari usque ad mare


Hoy partes a la tierra de los koalas, los canguros y cuanto bicho venenoso y raro exista en este mundo: Australia. Te vas por 7 meses a estudiar, trabajar, conocer y, espero, aprovechar al máximo.

En un par de horas más nos veremos nuevamente en el aeropuerto y no podrás evitar las lágrimas, lo sé. En cambio, yo las aguantaré hasta que el nudo en mi garganta me duela tanto que tenga que dejarlas caer.

Sé que es por un tiempo y que volverás, pero también sé lo que te cuesta hacerlo y todo lo que estás dejando atrás. Estás acostumbrada a tu vida nómade, a viajar, a dejar un pedazo de tu corazón en cada lugar, pero yo sé que nunca has dejado una parte de ti tan grande como ahora.

Este post es por tí, aunque tardes días en leerlo. No importa. En algún momento lo harás y cuando eso pase, espero que tengas en mente todos los momentos que hemos pasado juntas e imagines todos los que quedan. Las risas hasta que nuestros ojos se cubrían de lágrimas, las tardes de rol, los trabajos de la U, los días de pastos y ocio en la Escuela, nuestras fiestas ñoñas... todo lo que está guardado y que, aunque se cubra de polvo y telarañas, seguirá haciéndonos reír por años cada vez que lo saquemos del baúl de los recuerdos.

Suerte, Dani. Mucha fuerza y mucha suerte. Vive, crece y sonríele al sol australiano, y vuelve con tus maletas cargadas con el doble de sueños, risas y esperanzas.

Que el hada-koala te acompañe, Dani. Te quiero mucho, amiga!

PD: mientras escribía esto, comenzó a sonar 1979 en la radio =)
PD2: hazte un blog para que nos cuentes tu aventura y subas fotillos!


1979 - The Smashing Pumpkins

Shakedown 1979, cool kids never have the time

On a live wire right up off the street
You and I should meet
Junebug skipping like a stone
With the headlights pointed at the dawn
We were sure wed never see an end to it all
And I dont even care to shake these zipper blues
And we dont know
Just where our bones will rest
To dust I guess
Forgotten and absorbed into the earth below
Double cross the vacant and the bored
Theyre not sure just what we have in the store
Morphine city slippin dues down to see
That we dont even care as restless as we are
We feel the pull in the land of a thousand guilts
And poured cement, lamented and assured
To the lights and towns below
Faster than the speed of sound
Faster than we thought wed go, beneath the sound of hope
Justine never knew the rules,
Hung down with the freaks and the ghouls
No apologies ever need be made, I know you better than you fake it
To see that we dont care to shake these zipper blues
And we dont know just where our bones will rest
To dust I guess
Forgotten and absorbed into the earth below
The street heats the urgency of sound
As you can see theres no one around


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jueves, 11 de diciembre de 2008

Melancholy Blues


... la soledad caminaba a su lado por la acera llena de gente.
Graham Greene en "El Tercer Hombre"

Me acabo de enterar que el día que acaba de terminar fue miércoles porque me tocó tomarme la pequeña pastillita blanca correspondiente al día marcado como 'mi'. Y es que probablemente si no fuera por mi pastilla ayuda-memoria, me iría a la cama sin saber qué día es el que acabo de (tratar de) vivir.

Siempre los fines de años son estresantes y corridos, pero pocas veces había sentido un cansancio físico y emocional como el que siento ahora. Estoy más irritable y sensible que de costumbre, ya varias veces me he sorprendido en la micro, camino a alguna parte, mirando hacia el infinito mientras pienso en las cosas que he perdido y las que voy a perder.

Estoy mirando el vaso medio vacío. El péndulo se ha detenido en una tranquila melancolía que me acompaña como mi sombra.

Mientras más gente hay a mi alrededor, mayor es la soledad que siento.

Camino por las calles del centro atestadas de oficinistas, mujeres con guaguas y coches, vendedores ambulantes, payasos o mimos ocasionales (de los cuales huyo rápidamente), emos, punks... gente, sintiendo ese vértigo que de un momento a otro se transforma en una profunda calma. Entonces comienzo a caminar más lento, a mirar sin ver, a tararear entre dientes alguna melodía inventada allí mismo, mientras en mi mente afloran, como en un carrusel, imágenes de mi papá.

Cuando me enseñó a andar en bicicleta, conectado al respirador artificial en esa triste sala de hospital, cantando ópera, riendo a carcajadas, tomándome en brazos, pálido dentro del ataúd, sermonéandome, abrazándome... sin orden, sin respeto, sin pudor, se aparecen en esta cabecita mía, mientras retengo a esa lágrima delatora que amenaza con dejarse caer.

El 24 de diciembre se cumple un año desde la última vez que pude ver bien a mi papá y conversar con él. La última vez que me abrazó, que sentí voz, sus manos firmes aferrándose a mi brazo como si en realidad yo fuera su bastón, su risa estruendosa y sincera, su mirada profunda, tan difícil de retener.

Como nunca los recuerdos se han tomado mi vida, llenando de fantasmas cada rincón. Yo trato de pasar lo más silenciosamente posible para no espantarlos: no quiero que me dejen sola.



I sit in the dark light,
to wait for ghost night,
to bring the past alive,
to make a toast to life,
cause I have survived.

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lunes, 8 de diciembre de 2008

Cerebros biodegradables

La semana pasada una modelo argentina se empelotó y se fue a parar frente a la embajada de Japón para alegar en contra de la caza de ballenas. La idea era hacer una acción de 'protesta', pero en realidad no pasó de ser una payasa más... con bonito cuerpo.

¿Hasta cuándo tendremos que soportar a mujeres hermosas e imbéciles pasearse en bolas por la vida mostrándoles a todo el mundo su 'gran sensibilidad ecológica'? Porque a mi me molesta. Y mucho.

Me emputece que sean tan idiotas como para no darse cuenta que, claaaro, no estás matando el animalito para comértelo o hacerte un abrigo de piel con él, pero... te has dado cuenta que las pelotas que casi revientan la piel de tu pecho están hechas de plástico??? Y como sabrás, insignificante ser que malgasta oxígeno, el plástico NO es biodegradable (como es el caso de tu cerebro virginal). Y como no te imaginas, ya que no piensas, los desechos que se ocupan en la fabricación de tus lindas pelotas de silicona deben dañar y destruir el medioambiente de un montón de criaturas... pero claro, no te las estás comiendo, así que duerme tranquila. Imbécil.

Porque todo el mundo sabe que es mejor dejar de comer carne (¿cuántas vaquitas dejaron de matar gracias a ti?) que dejar de usar toda la cantidad de maquillaje, productos para la piel y tintura para el cabello que, seguramente, es testeada en perros que terminan con la piel llena de llagas y pústulas.


Conocido es el 'activismo' de Pamela Anderson a favor del vegetarianismo. Ojalá donara su cerebro como abono, ya que evidentemente NO lo usa.

Porque es obvio que es mejor usar un abrigo de piel sintética que uno de piel natural. Claro, pobre lobito, imagínate linda, andar trayendo un cadáver en el cuello. Es mejor que el cadáver del pobre lobo y toda su familia se queden bien lejos, donde seguramente murieron o morirán producto de la contaminación de su hábitat natural causada por los deshechos tóxicos producidos durante el proceso de fabricación de tu bello abrigo de piel sintética.


La pulcra Shirley Manson con su perfecto teñido y su ropa de diseñador nos muestra la atrocidad terrible y castigada por todos los dioses: las macabras consecuencias de tener un abrigo de piel natural. Anda a decírselo a Nanuk (disculpe por tomar esta foto, Don Saurio).


Como hace un tiempo escribió mi estimado Saurio, esta gente apesta. Se valen de sus campañas ultra morbosas que utilizan muchas imágenes sangrientas y de modelos estúpidas que sólo buscan figuración, para causar impacto, pero... ¿y los animales? ¿y el medioambiente? A mi también me gustaría saberlo...

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sábado, 6 de diciembre de 2008

Conociendo a Frida

Retrato de Luther Burbank


Ayer fui a visitar la exposición de Frida Kahlo y Diego Rivera que exhibe el Centro Cultural Palacio de La Moneda. Debo confesar que, artísticamente hablando, Frida nunca fue santo de mi devoción. Algo me pasaba con sus cuadros que los encontraba demasiado infantiles, demasiado naif... algo...

Hasta que los vi. No sé mucho de arte, con suerte soy una aficionada, pero me pareció que la técnica era mucho más limpia de lo que parece en las reproducciones. Los colores son muy vivos y de tonalidades distintas, poco obvias. Con las partes del cuerpo humano es muy detallista (por ejemplo los huesos y los músculos del cuadro de arriba) y en los dibujos es precisa y llena de profundidad.

Las reproducciones, posters y fotos de sus cuadros simplemente no logran captar la belleza, fuerza y delicada técnica de Frida Kahlo. La época de la reproductibilidad técnica nos permite conocerlos con mayor facilidad, pero como bien decía Benjamin, les quita su aura.

Y las pinturas de Frida Kahlo tienen un aura potente, llena de matices... casi palpable.

La emoción y el sufrimiento de los cuadros donde retrata su accidente, sus padecimientos o el aborto ponen la piel de gallina. Ahí está Frida desnuda, cubierta de sangre tan brillante que parece fresca, con sus ojos grandes y llenos de lágrimas mirándote fijamente...

Era como si por primera vez viera un cuadro de Frida. Fue un verdadero descubrimiento.


Fantasía I

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miércoles, 3 de diciembre de 2008

La única iglesia que ilumina es la que arde...

o la que nos hace arder, según el reverendo Ed Young que propuso una singular forma de ganarse el Cielo: tener sexo durante siete días seguidos.

Como parte de las celebraciones por el día de Acción de Gracias, el bueno de Ed incitó a sus casi 20 mil fieles a hacer el amor una semana completa en honor al santísimo (así hasta a mí me dieron ganas de alabar al Señor).

Y como él mismo no quería quedarse atrás, anunció que iba a predicar con el ejemplo con su esposa (ni tonto ni perezoso).

Señores católicos, aprendan, estos sí que son pastores que saben cómo incentivar a sus seguidores.



Sólo existen dos cosas importantes en la vida. La primera es el sexo y la segunda no me acuerdo.

Woody Allen

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martes, 2 de diciembre de 2008

Domingos familiares

Nada como un día domingo relajado. Levantarse tarde, tomar un desayuno rico, leer el diario en pijama, tomarse una hora en la ducha, ver películas de esas livianitas y entretes y, claro, estar con los que quieres.

Ayer tuve un domingo de esos: relajado y familiar. Llegó mi novio con flores y pasteles y nos instalamos a ver una película de fin de semana. Claro, porque uno necesita evadirse del maldito stress del trabajo y para eso qué mejor que una peli livianita, puede ser una comedia o una de acción, pero TIENE que ser algo que te relaje, que te saque sonrisas.

La elección del día de ayer fue por el lado cómico: terminamos viendo "Sopa de patos" de los graciosos Hermanos Marx (no, Carlos no es uno de ellos =P). Aunque debo reconocer que las escenas que vimos en clases de cine eran las mejores, el resto no le agrega mucho a esta típica peli de slapstick que reúne prácticamente todos los clichés del género.

Para mi próximo domingo casero quiero ver algo más violento y gore, y he encontrado una peli perfecta para eso: "The Machine Girl". Tiene todos los elementos que una aburrida tarde de domingo necesita: chica japonesa + armas cerdas + venganza + yakuzas y ninjas + mucha, pero mucha sangre (les dejo el trailer... a los que no les gusta la sangre, absténganse; el resto, enjoy it! =P)

Dato freak que encontré: la familia de asesinos se llama Hattori Hanzo ¿le suena? =P

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viernes, 28 de noviembre de 2008

Y feliz, me fui a la mierda

¿Sabes cuál es mi sueño?... uno sólo tengo. Hace 20 años tenia montones, ahora sólo tengo uno.

No tengo tiempo, así que tengo que negociar... abandonar todos mis sueños anteriores y quedarme con uno sólo, lo único que pido es que mínimamente se me dé. Irme a la mierda... no puedo más, hice todo mal, tanto preocuparme por todo el mundo... me quiero ir a la mierda, no sé dónde, lejos, que sé yo... estar ahí, yo y mi alma, tirado todo el día, sin cuentas, sin bancos, sin preocupaciones. Nada, tener tiempo para leer... Irme a la mierda, sin nadie que me joda... ese es mi sueño.

Fragmento de "El hijo de la Novia"



Es fin de año y las energías bajan, la pega agobia y a uno le bajan unas ganas locas de mandar todo a la mierda. Las cuentas, la pega, la gente 'jodía' (no judía... bueno, quizás los judíos también); patear el computador cuando no funciona, tirar por la ventana la tele y sus 27 horas de ¿amors?, pitearse un empleado público de alto rango y asesinar al micrero que no me paró en la mañana.

Ese era mi estado de ánimo el miércoles. La cita de más arriba me daba vueltas en la cabeza: quería irme a la mierda. Con todas las ganas del universo quería borrarme, no estar... estar, pero para mí, no para la pega, los vendedores, la gente preguntona...

Y me fui a la mierda.

El jueves, el papá de una amiga tenía un Congreso de Docs en Viña del Mar, así que a la playa los pasajes. Aunque fuera por un día, por unas cuantas horas, tuve la exquisita sensación de irme a la mierda.

Llegamos muy temprano y todavía estaba nublado. Caminamos por la playa, jugué con la arena (me encanta, no puedo evitarlo, amo la sensación de que la arena se deslice por entre mis dedos), comimos pizza y hasta fuimos a jugar al Casino de Viña. Nunca había siquiera entrado a un casino, así que fue mi primera vez.

Era como estar en una tienda de flippers gigante (tuvo un poco de vuelta a la infancia... jeje), con máquinas de diferentes colores, luces y musiquitas por todas partes. Desde "El Mago de Oz" hasta "Village People", pasando por "El Señor de los Anillos" y "James Bond", todos estaban ahí, mirándonos desde las maquinitas brillantes pidiéndonos que apostáramos por ellos, en ellos.

Cambiamos nuestro billete por unas monedas grandes y pesadas que más parecían doblones, y ¡a apostar se ha dicho!

Las 3 primeras las perdimos aprendiendo cómo carajos funcionaban las maquinitas del infierno. Tenían un montón de botones: primero teníamos que decidir cuántos créditos queríamos apostar, luego poner a cuántas líneas íbamos a apostar ¿1? ¿3? ¿6? ¿9?... ahí nos fuimos al carajo y optamos por aplicar la antiquísima técnica de dedo loco, ampliamente conocida por los jugadores de flippers.

La suerte de principantes no nos acompañó y perdimos 2 doblones. Decidimos mandar al demonio las maquinitas brillantes y nos fuimos a la ruleta (también en versión electrónica).

Al principio no le achuntábamos a ni una. Claro, el parcito de neófitas le estaba apostando directamente al número, pero pronto descubrimos esas alternativas más modestas y más fáciles de jugar como: ¿alto o bajo? ¿par o impar? ¿rojo o negro?

En esta segunda etapa de apuesta un poco más consciente (fijándonos en los números anteriores y tratando de aplicar probabilidades), logramos recuperar algo así como el 70% de lo apostado. Yo quería seguir para recuperar el 100% y ver si podíamos ganar algo... mi lado ludópata comenzaba a salir a flote. Por suerte, mi amiga me sacó de un brazo.

Balance:
Lo pasé muy bien, comí rico, me quemé un poco la nariz, caminé, reí y descubrí algo de mi lado ludópata (nunca hagan tal de llevarme a un casino, vale?). Todo, obvio, con excelente compañía. Gracias Clo (sé que siempre lees y nunca posteas, así que confío en que leerás esto también, aunque creo que ya te he dicho lo mucho que te quiero, cabrita porfiada).

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miércoles, 26 de noviembre de 2008

Para vos...



Lo que yo no quiero son los problemas con las cuentas, los proveedores, todo eso. Pero… quiero los tuyos, quiero los de Vicki, los de mis viejos, te lo juro. Son mi familia, yo los… los quiero ayudar, ¿me entendés? Eh… ¡Ah! Y que… mirá, yo quiero… vivir toda una vida con vos, llena de problemas. Los tuyos y los míos, porque… porque esos son problemas, esos son. Y el que no tiene… esos problemas… bueno, ése es el problema más grande que puede tener.

Ricardo Darín en "El hijo de la novia"

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lunes, 24 de noviembre de 2008

La maña ortográfica

Soy maniática. No más ni menos que todo el mundo, pero maniática al fin y al cabo. Tengo más manías de las que me doy cuenta y, definitivamente, muchas más de las que me atrevería a reconocer.


Una de mis manías favoritas (porque yo me he ido encariñando con algunas) es la “maña ortográfica”. Me confieso maniática del buen escribir, me gusta que la gente no confunda las eses con las zetas, ponga las comas y los puntos donde corresponde y no se salte las malditas tildes.


La última vez que se me manifestó fue la semana pasada. Algo apreté en el maldito teclado que se me desconfiguró y perdí la maldita tilde. Me desesperé. Estaba el acento francés, ése que va hacia el otro lado y no lograba encontrar mi linda tilde. ¡Cómo carajo escribo sin mis preciadas tildes!


Por suerte volvió a la normalidad al reiniciarlo (me reconozco bastante bruta en materia computacional), pero fueron momentos de terror para mi maniática persona.


Realmente me rompe las pelotas la gente que no sabe escribir o que le da paja escribir bien. Puede ser un poco por deformación profesional, pero, por sobre todo, es por maña (cultivada a temprana edad por mis padres, hay que decirlo).


Alguien que escriba bien es, para mí, hasta más atractivo. En serio. Una vez una amiga de la Universidad, por aquellos lejanos días de primer año, me comentó que su entonces pololo músico (¡cuánta agua bajo el puente!) le escribía canciones con unas faltas de ortografía horribles, pero que a ella le importaban un comino porque ‘ay, qué lindo es él’.


Yo le comenté que, de pasarme eso a mí, me chocaría terriblemente que alguien me regalara cartas o canciones de amor mal escritas. Es como estar conversando por msn con algún chico o chica que te gusta y que quizás, tal vez, en una de esas, y de pronto te salga con un “hicistes”, un “tal ves” o con un horroroso ‘quizo’.


A mí ese tipo de cosas me hacen chirriar los dientes, mirar al cielo con expresión de dolor, me quitan parte del interés en la persona y el atractivo se va a las pailas.


Mi amiga se escandalizó, me dijo que cómo podía juzgar así a las personas, que poco menos que era superficial, que lo importante era el contenido y un sinfín de etcéteras. Incluso intentó convencerme de que estaba en un error.


No, para mí no es un error. No se trata de que prejuzgue, que piense que es un ignorante de mierda, que no le hable más y que lo borre de mi lista de contactos. No. Se trata simplemente que, para mí maniática personalidad pierde “puntos de atractivo”.


Así como para algunos una rubia teñida, una mina siliconada, un tipo depilado o un pelado no le resultan atractivos de partida, a mí un tipo que me hable mal o que escriba con las patas, me causa el mismo efecto.

En fin, es mi maña y, a estas alturas, le he tomado cariño. Además tengo un novio que la comparte... jeje =P

¿Qué mañas tienen ustedes?

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martes, 18 de noviembre de 2008

Mi hermano

Recuerdo eternas tardes de verano, cuando con mi mamá nos íbamos después de almuerzo a la plaza de la esquina a leer. Yo tenía poco más de 5 años y mi mamá me leía "Ami, el niño de las estrellas" y "La Vuelta al Mundo en 80 días". Con su enorme panza se echaba en el pasto, al lado mío, y, mientras yo veía fascinada las ilustraciones que mostraban al gran Phileas Fogg yendo de un lado para otro, ponía atención a la cristalina voz de mi madre.


En abril de ese año nació mi hermano. Mi único hermano. Hacía mucho frío cuando lo fui a ver a la Clínica el día que nació. La verdad yo no me acuerdo mucho. Mi tía me contó la historia de cómo la pequeña de cinco años y medio, abrigada con su poncho, iba de su mano cantando una canción que sonaba algo así como: "shabadá shabadá", mientras no paraba de reír entre nerviosa y feliz.


Se trataba de un descubrimiento, una cosa nueva. El hermanito tan anunciado finalmente había salido de la panza de mamá y ahora era un bebé pequeño, rojo y gritón. Llegó a revolucionar mi casa y mi vida, que hasta entonces correspondía a la vida de una pequeña de cinco años y medio, criada como hija única (no por ello una princesita malcriada), regalona (sobre todo de mi papá) y siempre mirada con recelo por mi abuela (paterna).


Mi hermano rápidamente se convirtió en el regalón de mi mamá y de mi abuela. Como mis padres trabajaban casi todo el día, quien nos cuidaba era ésta última. Mi abuela, que jamás había pasado a mi mamá, que jamás había demostrado mucho cariño hacia mí (el hecho de que me pareciera tanto a mi mamá sólo empeoraba las cosas), cayó rendida ante el pequeño reyecito. Según ella le recordaba a mi papá cuando era pequeño.

Casi no me dejaba ver a mi hermano y nunca me dejó tomarlo en brazos. Me decía que yo tenía las "manos de hacha", que se me podía caer, que le podía hacer daño. Hasta el día de hoy no puedo tomar a un bebé en brazos por temor a que realmente le pase algo. La única instancia en que podía estar con mi hermano era cuando llegaba mi mamá en la noche, y me pedía ayuda para bañarlo, y los fines de semana.


Desde chico fue nervioso, llorón y mimado. Me sacaba de quicio que, sin casi mediar provocación, se pusiera a llorar y que mi mamá le diera siempre la razón. Todo lo asustaba. Me acuerdo que yo lo perseguía por la casa de mi tía (cuando ya mis papás se habían separado) asustándolo con la famosa “mano pegaloca”... mi hermano le tenía terror. Cuando me hartaba, le pegaba.


Nunca tuvimos mucha cercanía física, no éramos de hacernos cariño o abrazarnos. Yo lo atribuyo a la distancia que desde pequeños mi abuela creó entre nosotros.


Pocos años después que mis papás se separaran, yo pasé a asumir un rol de autoridad con mi hermano. Lo mandaba a hacer las tareas, lo retaba cuando le faltaba el respeto a mi mamá y lo obligaba a ordenar su pieza. Muchas veces mi hermano me hacía más caso a mí que a ella. Por muchos años fui su padre, no su hermana.


De un tiempo a esta parte (digamos unos 3 ó 4 años) mi hermano se ha convertido, por fin, en mi partner. Por fin nos podemos tratar como iguales, hacernos bromas, reírnos como los cabros chicos que todavía somos, salir a comprar, a vitrinear e incluso a carretear juntos, ponernos de acuerdo para molestar a mi mamá, dividirnos las labores de la casa, comentar las noticias, escuchar música y conversar de cosas superfluas o profundas.



Mi hermano chico está grande. El año pasado salió del colegio y, mientras decide qué y dónde estudiar, está trabajando. Tiene amigos, se junta con ellos a echar la talla y tomar chelas, se compra ropa y discos... ya no es el pendejo mamón al que yo mandoneaba y le pegaba. Ahora es un tipo con las cosas más claras, más fuerte, con más herramientas para enfrentar la vida, inteligente y despierto.


Me emociona hablar de mi hermano, ver lo que ha crecido él y cómo ha crecido nuestra relación. Confieso que quiero al cabro chico, que me muero si le pasa algo y que sería capaz de llegar hasta el fin del mundo si él me necesita.

Quizás tuvimos que recorrer todo este camino para llegar a donde estamos. Desencontrarnos para volver a encontrarnos. Pelearnos, gritarnos y hasta pegarnos. Ser su padre para aprender a ser su hermana. Quién sabe.


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sábado, 15 de noviembre de 2008

Fantasmas de rascacielos

El centro de Santiago hace ya varios años que ha sido invadido por enormes gigantes con cientos de ojos. Son los nuevos edificios que forman parte del Plan de Renovación Urbana que buscaba darle nuevos aires al centro histórico de la ciudad.

Los nuevos inquilinos, usualmente estudiantes y parejas jóvenes, se han tenido que acostumbrar a compartir sus flamantes hogares con los viejos inquilinos, aquellos que llevan mucho más tiempo habitando rincones oscuros y arrastrándose incansablemente por los largos pasillos de sus antiguas moradas. Son los fantasmas del centro.

Según le escuché decir el otro día a una chica, generalmente ‘penan’ hasta el sexto piso, lugar donde sus apariciones y ruidos, al parecer, se intensificarían.

¿Por qué sólo hasta el piso 6? La primera respuesta que se me ocurrió es que antiguamente los edificios más altos eran de 4 pisos, pero como los departamentos actuales son más bajos, entonces el piso 4 correspondería, más o menos, al piso 6. por lo tanto, los fantasmas sólo podrían acceder al mismo espacio en que vivieron.

Lo entretenido del asunto es que me quedé pensando en el tema y se me ocurrió que los fantasmas del mañana fácilmente podrían penar hasta el piso 20 ó 30, incluso más alto que eso todavía, debido a las enormes construcciones que habitamos en la actualidad.

Serían ‘fantasmas de rascacielos’, molestarían a los inquilinos de pisos superiores y no tendrían vértigo. Algunos serían refinados y exquisitos (los fantasmas de penthouse) y otros serían bulliciosos y alegres (los fantasmas de los universitarios que comparten depto.).

Pero de una cosa no me cabe duda: cada vez llegarán más alto. ¿Acaso el mundo del más allá no puede aspirar también a un ‘ascenso social’?

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miércoles, 12 de noviembre de 2008

Una conversación sin importancia

(Conversación de chat sostenida con mi novio ayer. No intenten entenderlo. Ojalá se rían un rato).

Contexto: una araña grande caminando por la pared de mi casa. Una familia que odia a las arañas. Un novio al que le gustan las arañas. Él es de la idea de ver de qué especimen se trata y, si es inofensivo, echarla al jardín. Yo soy de la idea de aplastar primero y preguntar después.


  • Yo: era enooooorme! y me atacó! o_O!
  • Novio: ¿Qué la atacó? ¿Estás bien?
  • Yo: una araña
  • Novio: Ah, una araña.
  • Yo:invadió mi hogar
  • Novio: o_O
  • Yo:y eran grande y fea! =S
  • Novio: Supongo que la echó, ¿verdad?
  • Yo: sí, al infierno =D
  • Novio: Bueno... supongo que se lo merecía por acercarse mucho a usted.
  • Yo: exactly. La muy maldita era enorme y caminaba impunemente por la pared, hasta que el escobillón justiciero la hizo puré!
  • Novio: Pero usted sabe que las más grandes son las más inofensivas...
  • Yo: asustar es ofensivo para mí.
  • Novio: Procuraré no hacerlo cuando tenga un escobillón a mano...
  • Yo: jajajajajajaja =P. Mi mamá la aplastó con el escobillón y mi hermano terminó de aplastarla con su zapato en el suelo. Y lo que quedó de su cuerpo lo tiramos al jardín para que sirva de comida a las hormigas (un pequeño regalo para que no invadan antes de tiempo nuestra cocina)
  • Novio: O_o ¿Como una ofrenda para los dioses?
  • Yo: una ofrenda, pero no para dioses, sólo para malditos insectos que reinan allá afuera y que una vez al año intentan expandirse como civilización y conquistar mi cocina
  • Novio: ¿Una ofrenda para los hunos?
  • Yo: para las otras, en realidad. Maldito matriarcado
  • Novio: Esas hormigas... su sociedad me da susto.
  • Yo: al menos tienen 6 patas...
  • Novio: Y todavía no saben hablar castellano.
  • Yo: o_O?... jajajajajajaja
    ¿Cómo es el sistema arácnido? (me metería a investigar, pero van a haber fotos y me dan asco) 
  • Novio: Son individualistas
  • Yo: por eso apestan! En eso vamos a terminar si sigue el maldito capitalismo
  • Novio: ¿Nos convertiremos en arañas? ¿Tejeremos redes?
  • Yo: seremos pequeños seres gordos y estúpidos que intentarán invadir las casas de la civilización hormiga... y ellas nos patearán el trasero con justa razón
  • Novio: Hum... me da la impresión de que una araña haría pedacitos a una hormiga
  • Yo: no, porque las estúpidas arañas actúan en solitario, en cambio un ejército de hormigas la haría puré
  • Novio: Cierto.
  • Yo: es cosa de preguntarle a los chinos =P
  • Novio: Pero los chinos se están autoeliminando... ya casi no tienen mujeres en edad fértil
  • Yo: en la época de la clonación y la fertilización in vitro no creo que importe mucho
  • Novio: ¡Susto!
  • Yo: además, siempre puedes diezmar a la población masculina inventando una guerra

Término abrupto de la conversación (que después tomó un cariz amoroso rosadezco)

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lunes, 10 de noviembre de 2008

Yo prejuzgo, tú prejuzgas

“Prejuicio” es una de esas palabras que la sociedad ‘moderna’ y ‘democrática’ detesta. Junto con la discriminación y la intolerancia conforman la tríada maldita de nuestra sociedad políticamente correcta.

Que te digan que eres prejuicioso es como que te digan que eres un idiota, un inepto o un ignorante. Es ser un troglodita en la época de la esplendorosa civilización occidental, un cavernícola en pleno New York City. Un pecador.

Así y todo, me declaro prejuiciosa. Soy de las que a partir de un gesto, una palabra o, incluso, una prenda de ropa, se imagina de qué va la persona (lo que no significa que me rija por estereotipos).

Mi ejercicio favorito cuando voy en la micro o en el metro es reconstruir la historia de una persona a partir de su rostro, de su expresión, de su ropa, de su postura corporal, dónde se suba, dónde se baja, qué lleva en la mano, etc.

También lo hago con la gente que conozco. ¿Habla con una papa en la boca? ¿usa un crucifijo? ¿tiene modales afectados? ¿lee a Osho?

Para qué estamos con cosas, todos, en mayor o menos medida, somos prejuiciosos. Miramos de arriba a abajo, nos fijamos en gestos, recordamos modales y opiniones, ponemos atención a cómo pronuncia tal o cuál palabra, nos fijamos cómo escribe por msn, cómo camina, dónde compra la ropa, qué música escucha, qué libros lee y hasta qué nombre le pone a su mascota. Coleccionamos información para armarnos nuestro rompecabezas mental propio.

Para mucha gente el prejuicio es un límite. Para mí, no. No es que el prejuicio lo que te impide conocer, es uno mismo.

El problema no es el prejuicio, es ver qué tan capaces somos de derribarlos o de que no sean una barrera para la disfrutar la vida y conocer a las personas. Echarle la culpa a los prejuicios es no asumir uno la culpa de nuestra cabeza dura, de nuestra poca curiosidad o de nuestro desinterés.

El problema de los prejuicios es cuando se vuelven juicios. Cuando no tenemos la flexibilidad mental necesaria para cambiarlos. Cuando, a pesar de toda la evidencia en contra, seguimos pensando lo mismo. Cuando no nos damos cuenta de que el prejuicio no tiene porqué implicar una barrera, sino que puede ser una posibilidad.

La posibilidad de conocer a una persona... y de sorprenderse. Nunca se sabe y, si nos damos el tiempo, la chica callada de lentes puede ser una excelente compañía para una tarde de pasión.

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jueves, 6 de noviembre de 2008

90's Attack

Hace tiempo que la nostalgia por los ochenta está haciendo resucitar antiguos grupos, series de TV y monitos animados... que ahora son de 'culto'. Y ahora se suman los 90.

Vuelve Ace of Base. Acabo de leer la noticia y me llenó de recuerdos. Era el año 93, yo iba en cuarto básico y me acuerdo que una amiga me grabó el cassette (*crash* sorry, ese fue mi carnet =P).

Tenían como 3 canciones pegajosas, pero filo, a mi me encantaban estos tipos. Lo malo del regreso es que vuelven sin la mina rubia que era la única que cantaba... pero bue...





Y como si fuera poco, hoy mi hermano prendió la tele a eso de las 12 en el canal 13 (horario en el que antes solían dar Futurama... en fin... vieron que se viene la peli?) y me encontré con la sorpresa de que estaban dando un capítulo de (redoble de tambores): "Los años maravillosos"!!! No se acuerdan? Miren el opening:



Últimamente los recuerdos de mi infancia me atacan con cuática... pero no me quejo, al fin y al cabo, fue una buena época.

¿Qué recuerdo de los noventa te gustaría que volviera?

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martes, 4 de noviembre de 2008

Ver cine con tarados

Ayer fui a ver “Blindness”. Me extrañó que hubiera tanta gente en la sala. Con mi novio nos sentamos al lado del pasillo, justo donde quedaban dos asientos, y las niñas (Dani, Clo y Lore) se sentaron adelante nuestro.

Mientras mi novio se quedó con ‘el lado del pasillo’, a mi me tocó sentarme al lado de un par de minas. Comienza la película y la mina 1 se arrellana en su asiento y comienza a comer cabritas como endemoniada, mientras sorbetea la bebida. Ok, pienso, ya estoy medio acostumbrada a estos ruidos molestos... aunque no por eso deja de empelotarme, el cine es para ver películas, gente, NO para ir a comer (o por lo menos si lo van a hacer, háganlo en silencio).

No pasan ni 10 minutos y la mina 1 le comenta a la mina 2: ‘uy, mira, el tipo se quedó ciego!’. No me digas, qué extraño, y yo que pensaba que venía a ver “El Extraño Mundo de Jack”. ‘Ay, me encanta este actor, el español éste, ¿cómo es que se llama?’. Gael García Bernal y es mexicano, tarada. ‘Uhhhh... y ahora se va a quedar ciega la mina también!’. ¿De veras? Yo pensaba que le había entrado una polilla al ojo.

A estas alturas me tenían chata, hasta la tusa, con las pelotas hinchadas... había hecho el típico shhhh un par de veces y comenzaba a pensar en una solución más radical: ‘disculpe ¿una de ustedes es ciega o retrasada mental?’ Si quieren comentar la película ¿por qué mierda no la arriendan y la ven en el living de su casa? Ahí pueden comentarla, pararla, retrocederla, comer como cerdo... ¡y todo sin molestar a nadie!

Estaba preparando la artillería cuando, de pronto, mina 1 toma sus cosas, se para, me pide permiso y se va seguida por mina 2. La mitad de mi persona salta de felicidad (‘quizás dios exista, ¿no?’, pienso), la otra mitad sufre con la escena de las violaciones (‘ciegos de la puta madre’, pienso).

Pensé que mi vida mejoraba, que por fin iba a poder ver la peli en paz. Wrong. Ciego se tropieza en caca y se cae. Risas. Ciego se tropieza en ciego y cae. Risas. Ciego tiene sexo animalesco con ciega. Más risas. ¿Trajeron al curso de los taraditos a ver la peli? ¿por eso estaba tan llena la sala

O era risa nerviosa o eran una manga de imbéciles, de otra manera no me lo explico. Las escenas eran fuertes, brutales, patéticas... yo tenía la garganta apretada, las manos frías... ¿en serio alguien puede reírse de eso? Ninguno de los 5 que fuimos lo pudimos entender.

Amo ir al cine y de verdad me da lata compartir oxígeno con un montón de subnormales que vaya a saber uno porqué terminó en la sala de “Blindness” y no en la de “Chimps” (por poner algo... ya no están dando “Meteoro” =P).

En fin... yo asumo que soy una vieja quisquillosa, pero en serio: ¿no creen que es mucho?

PD: la película es excelente. Para los que han leído el libro es una muy buena adaptación. ¡Y qué gran actriz es Julianne Moore!



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lunes, 3 de noviembre de 2008

El tiempo no pasa en vano

Según Milanés 'nos vamos poniendo viejos', pero yo creo que uno se pone viejo si quiere no más. No hay que dejar pasar el tiempo así no más, hay que aprovecharlo.

El paso del tiempo a veces es un proceso lento y progresivo sólo que a veces no nos damos cuenta, lo pasamos por alto y cuando caemos en la cuenta nos parece que hubieran pasado siglos enteros. Para mí, al menos, los lugares donde más se nota el paso del tiempo son mi closet y mi baño... qué manera de llenarse con cosas que hace 10 años (a mis tiernos 15) consideraba inútiles e, incluso, molestas.

En fin, el tiempo pasa, pero eso no tiene por qué ser malo. Nuevas costumbres, mañas y motivaciones se van agregando, otras desaparecen. Pero todas tienen algo nuestro... se cambia para seguir siendo el mismo?

He aquí una pequeña lista de cosas que he notado últimamente que han cambiado para mí (y creo que para varios más también)... he notado que el tiempo pasa...

  • Cuando tienes miles de cremas en el baño. Comienzas con una simple loción humectante, sigues con las cremas para el día y para la noche, y de pronto no te das cuenta cuando invaden tu baño. Aceites, cremas de limpieza, desmaquilladores, humectantes, etc, etc, etc.
  • Cuando ya no te compras los típicos aritos medios hippientos, sino que comienzas a ver joyas de fantasía para ir a la pega.
  • Cuando hablar de cocina comienza a ser cool. Intercambias recetas con las amigas y se dan tips.
  • Cuando compras la ropa de acuerdo a su función, y no porque te enamoraste de ella aunque no tengas con qué combinarla.
  • Cuando los posters de la pieza los cambias por cuadros de Monet.
  • Cuando la agenda realmente pasa a ser algo importante y no algo para pegar cositas y anotar los teléfonos de los amigos.
  • Cuando comienzas a pensar en el gimnasio como una posibilidad real de pasarte varias horas a la semana encerrada en él.
  • Cuando ya no llevas EL lápiz bic en el bolso o la mochila, que le queda la p de tinta y que tienes que frotarlo entre las manos para poder escribir, sino que abres la ‘cartera’ y tienes el montón de lápices con logos publicitarios (incluyendo el del lugar donde trabajas).
  • Cuando te comienzan a importar las cuentas de la casa y ya no dejas el agua corriendo mientras te lavas los dientes, para que no suba la cuenta del agua, y andas apagando todas las luces innecesarias para no pagar luz de más.
  • Cuando te das cuenta que la probabilidad estadística de casarte y tener hijos se convierte en una posibilidad real.
  • Cuando tu banda favorita de adolescente planea hacer su gira de 20 años (20 años!!! x_x).
  • Cuando en tu armario se reducen las posibilidades y comienzas a desechar prendas que sabes que no te podrás poner nunca más. Primero son los petos, después vienen los shorts. La segunda etapa es que cuando compras ropa te comienzas a fijar en si el ‘corte te favorece’.
Y ustedes, ¿en qué han notado que el tiempo no pasa en vano?

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miércoles, 29 de octubre de 2008

Capa, la belleza y el horror


"Si tus fotografías no son lo suficientemente buenas,
es porque no estás lo suficientemente cerca."
Robert Capa

Hoy fui a ver una exposición de Robert Capa. No puedo decir mucho más de lo que sus propias imágenes dicen: maravillosas composiciones donde el horror y la luz se funden para dar paso a la belleza.

En los retratos, por ejemplo, logra captar la mirada, ese gesto, que hace que la persona de la foto no sea un tipo más entre muchos, sino que sea la encarnación de la 'valentía', el 'heroísmo' o la 'devastación'.

Sus fotos tienen la capacidad de robar un pedazo del alma. No sólo de las personas, sino también de la época misma. Su lente captó a la España desgarrada por la Guerra Civil, París ocupado, el desembarco de Normandía, la China bajo el bombardeo japonés... no sólo las plasmó en bellas composiciones hechas de luces y de sombras, también logró cautivar un poco del espíritu de un momento del mundo.

Su tema era la guerra y se dedicó a retratarla sin anestesia. Adolescentes empuñando armas, rostros de huérfanos, desolación, abandono, tristeza y muerte. Yo no sé cómo lo hizo, pero cada foto suya es de una belleza extraordinaria.

En la que ilustra este post, por ejemplo, es imposible que la mirada no se desvíe hacia la sangre del soldado muerto. Tan brillante, viscosa... tan llena de vida.


PD para los santiaguinos: en el Instituto Cultural de Las Condes están exhibiendo una muestra de Robert Capa. Ojalá puedan ir, está muy buena y la entrada es liberada.

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martes, 28 de octubre de 2008

Tontos con tiempo

Son una raza realmente democrática y transversal a la sociedad. Están en todos los sectores sociales, políticos, etarios y educacionales. Aunque su grupo social favorito son los ilustrados.

Sus características principales son: primero, no poseer ni una gota de sentido del humor y, cómo no, tener tiempo de sobra. Su actividad preferida es pasearse por blogs (de preferencia los 'importantes', esos que tienen los diarios online) para dejar sus 'inteligentes' comentarios. También aman escribir cartas al director.

Tienen más educación y tiempo que la mayoría de la población y lo suelen usar para hacer largos, sesudos y tediosos comentarios que nadie quiere escuchar.

No entienden las ironías, todo se lo toman en serio. Son del tipo de personas que se escandalizan ante un chiste antisemita o que criticaron la vez que el príncipe de Inglaterra se disfrazó de oficial nazi para una fiesta.

Creen que echar tallas sobre los niños de la Teletón es pecado, referirse a la 'nouvelle vague' es inteligente y ver dibujos animados es de niños.

Suelen venir del ámbito de las ciencias sociales, básicamente porque los egresados de estas carreras conjugan sus dos características principales: tener educación (mejor aún si es toda profunda y filosófica ashí) y tener tiempo (porque un porcentaje importante está cesante).

Todas las disciplinas aportan con tontos con tiempo. Por ejemplo, en el blog de Hermógenes es muy común encontrar a ingenieros o a economistas tratando de hacer entender al bueno de H que Pinochet era en realidad un asesino de mierda que no hizo ningún milagro económico. Aunque según un amigo (que tiene la mitad del crédito de esta teoría chanta) esos serían los 'ilusos con tiempo', una subespecie de los 'tontos con tiempo'.

A los tontos con tiempo les encanta criticar la crítica y desacreditar al resto a partir de su nivel educacional. Este último suele ser uno de sus argumentos estrellas, pues creen que un título universitario los hace de verdad más inteligentes que el resto de los mortales.

Paradójicamente, los tontos con tiempo no suelen tener blog propio. Esto puede deberse, entre otras cosas, a que están tan ocupados criticando las opiniones del resto, que no les queda tiempo para escribir las propias.

Como queda claro, la crítica es su género favorito porque así pueden 'demostrar' su 'inteligencia'. El problema es que, como no alcanzan a entender todos los argumentos, menos si están escritos en forma irónica, nunca van al fondo del problema y se quedan en críticas insulsas.

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sábado, 25 de octubre de 2008

Por si a alguien le quedaba alguna duda...

Una vez más siento que equivoqué el camino. En vez de estudiar periodismo, debí estudiar peluquería. O ser maquilladora.

Y claro, quién no querría si la contrata Sarah Palin, candidata republicana a la vicepresidencia yanqui, que tiene sus prioridades bien claras: la persona de su staff que más gana es su maquilladora... nada menos que 22.800 dólares!!! o_O!

En segundo lugar está su consejero de política exterior con una cantidad bastante menor: 12.500 verdes. Y en cuarto lugar tenemos a su peluquera con alrededor de 10 mil dólares.

Así no hay dónde perderse. Qué estudios universitarios, masters, posgrados y leseras, si puedes ganar mucho más sabiendo cómo dejar aún más linda a la ya buenamoza Palin (que al parecer es el nuevo fetiche de los gringos, por ahí leí que circulan un montón de videos pornos con minas imitándola... nada como una cartucha sexy, parece... jeje =P)

Por cierto...

¿Alguien dudaba de la importancia de la imagen?

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jueves, 23 de octubre de 2008

6 cosas que me hacen feliz

Mely me tiró el guante. Y yo como buena caballera (sic) que soy accedí a recogerlo =P

He aquí las reglas (no es que importen mucho, pero como todos las han puesto... )

1. Enlazar a la persona que nos invita.
2. Enumerar seis cosas que nos hagan felices.
3. Hacer constar las reglas.
4. Elegir a seis personas que continúen con el desafío (pero la persona que me eligió dice que pueden ser menos, así que inviten a quien les dé la gana no más =P)
5. Avisarles con un comentario en su blog

He aquí 6 de las cosas que me hacen filiz =)

1.- El sol: no hay caso, soy una persona completamente solar. Cuando sale el sol es como si mi día recién comenzara de verdad, su luz me alegra el alma (aunque suene cursi, ni ahí). Me dan ganas de salir, cantar y reventar pajaritos cual Fiona XD. Es más mis períodos normales (sin pastillita de por medio) eran solares, no lunares como casi todas las mujeres. En serio.

2.- Una canción: hay canciones que me iluminan el día, que basta que las toquen en la radio por casualidad o mi winamp se acuerde que existen para que yo la ponga a todo volumen y comience a cantar como poseída. Una de esas canciones es "Don't get me wrong" de The Pretenders.

3.- Sonreír y reír como cabra chica. Reírme hasta que me dé hipo y quedar con una mueca en la cara... es genial esa sensación de que todo importa un carajo, los ojos se te llenan de lágrimas y, simplemente, te ríes.

4.- Estar con los que quiero, sobre todo si implica comida también. Reunirse alrededor de una mesa a comer y tomar algo rico, con una buena conversación y con la gente que quieres es lo más.

5.- Algunos olores. Hay olores que me fascinan: el olor de las librerías, de los libros recién comprados (los abro en cualquier página y meto mi nariz), de las zapaterías (el olor a cuero, betún y neoprén es la raja), de mi perro (todavía le queda algo del olorcito que tenía cuando era cachorro que es exquisito), de mi gata (olor a flojera le digo yo). Y el olor de la piel de mi novio n_n

6.- Siempre he pensado que la postal de la felicidad perfecta es un perro revolcándose en el pasto. Y verlos (por alguna razón) me hace feliz. Disfruto mirando cómo ellos la pasan chancho rascándose y dándose vueltas para finalmente quedarse tendidos al sol. Y me dan unas ganas de ir a revolcarme a mi también (lo más parecido es lo que hago en las mañanas cuando me despierto y me doy vueltas y me estiro muchas veces en mi cama. Eso también me hace feliz).

Ya y ahora mis nominados (sonido de trompetas)

1.- Jorge
2.- Analix
3.- Nav!'s
4.- Carmela
5.- Camila

Esop.

Ah, y no doy más porque me comí como chorrocientos pedazos de pizza hoy... estaba rica!!! =P (y en excelente compañía... qué más se puede pedir. Les dije que eso también me hace feliz... ah, sí es el punto 4... jeje... no, no tomé nada más que bebida, no jodan XD)

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miércoles, 22 de octubre de 2008

Hasta siempre, intruso...



El gato de los ojos naranjos se fue. Hace aproximadamente tres semanas que no sabemos nada de él. Así como llegó, intempestivamente, de la nada... así mismo se fue, sin dejar un rastro, sin decir adiós.

Es raro. Cuando llegó a mi casa escribí que me perseguía la idea de que el gato naranjo hubiese tramado un cuidadoso plan para adoptarnos, para infiltrarse en mi familia como si siempre hubiese vivido entre nosotros. Era un aparecido que buscaba nuestro cariño.

Y se ganó nuestro cariño. Todos los días alguno de nosotros salía a ponerle algo de comida y agua en sus pocillos improvisados. Él se la pasaba enrollado en el piso de la entrada o durmiendo la siesta entre las malezas del jardín. Cuando nos veía salir nos maullaba con su voz chillona, como si nos preguntara algo. Y si se nos ocurría dejar un poco abierta la puerta no tardaba en entrar y pasearse como Pedro por su casa.

Pero hace tres semanas que ya no ronda mi puerta. Simplemente un día desapareció. Al comienzo no lo notamos porque finalmente era un gato de la calle, no era ‘nuestro’ gato... pero al cabo de los días comenzamos a echarlo en falta. Nos terminamos acostumbrando a su peluda felinidad naranja en la puerta de entrada.

Y aunque fueron sólo dos escasos meses los que alcanzó a ‘estar con nosotros’... yo lo echo de menos. Echo de menos su patudez... su sincera patudez, sus ansias de ser un miembro de mi familia, su tono chillón y su cola despeinada.

Según mi mamá el gato se murió. Es probable. Pero lo cierto es que las cosas que llegan y se van intempestivamente nunca mueren realmente. Son eternos puntos suspensivos, son paréntesis en el espacio tiempo.

Por eso, cada vez que me acuerde del gato de los ojos narajos, esperaré que salga de algún rincón a mi encuentro y me mire con sus ojos de mandarina, mientras su cuerpo peludo pasa, alegre y mimoso, junto a mis piernas.

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lunes, 20 de octubre de 2008

La felicidad es un instante eterno



"Creo en la vida eterna en este mundo,
hay momentos en que el tiempo se detiene de repente
para dar lugar a la eternidad".
Fiodor Dostoievski


Esta foto fue tomada el 2 de enero de este año. Con mi hermano y mi novio, habíamos ido a pasar el año nuevo a Valparaíso, al departamento que la abuelita de mi novio tiene allá y ese día decidimos que íbamos a ir a la playa.

Programé la alarma de mi celular inusualmente temprano para que alcanzáramos a tomar desayuno y llegar antes que nadie a la playa. Por suerte tenía mi teléfono encendido. No pasaron ni 15 minutos y me llaman del lugar donde estaba mi papá, avisándome que se había enfermado (no sabían de qué), pero me decían que era grave y que lo habían trasladado al hospital.

Sin embargo, igual fuimos a la playa. Disfrutamos a concho esos minutos corriendo, jugando, haciendo tonteras... fue justo antes de que comenzara el infierno.

Tiene que ser como la alegría del condenado a muerte cuando contempla su último amanecer, ésa que uno quiere disfrutar a como dé lugar, no importa lo que pase después. Que todo se vaya al infierno, que el mundo se vaya al carajo... que tu mundo se caiga a pedazos...

Y mi mundo se hizo pedazos...

Eso fue lo que vino después. Lo sabía. Yo creo que los chicos también. Por eso quisimos disfrutarlo, por eso nuestras caras reflejan genuina alegría, porque la sentimos. A pesar de los llamados cada media hora que sólo aumentaban la incertidumbre, a pesar de los malos presentimientos... a pesar del mundo, nosotros decidimos ser felices por un par de horas.

Después me enteré que mi papá había sufrido su segundo accidente cerebro-vascular. Que estaba mal, que estaba inconsciente. Lo que yo no sabía era que jamás iba a despertar, que jamás lo iba a escuchar otra vez... que jamás volvería a abrazarme. Su mirada tuve el placer de verla una vez más, una semana antes de que muriera.

Por eso me gusta esta foto, porque a pesar de saber que algo andaba mal, transmite una alegría enorme. No crean que fue triste. Realmente fuimos felices esa mañana. A ratos me olvidaba completamente de lo que estaba pasando a cientos de kilómetros de distancia... ya tendría todo el tiempo del mundo para eso. Ese era tiempo de reír. Reír como si el mundo se fuera a acabar.

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domingo, 19 de octubre de 2008

Plop!

Amor, tú no tienes físico de metalera

Mi novio


o_O??? WTF???

Juajuajuajua XD

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viernes, 17 de octubre de 2008

Anoché dormí con K. Dick



Anoche me quedé dormida junto a Phillip K. Dick. Lo sostuve entre mis brazos, lo acaricié con mis manos. Mis dedos recorrieron su piel era blanca como la nieve, un poco áspera al tacto y dura.

Lo veo todavía tendido sobre mi cama y pienso que será otro romance fugaz, una semana, tal vez dos...

Pero serán dos semanas apasionadas. Dos semanas donde trataremos de vernos todos los días. Donde lo tendré en mi cama sólo para mí. Dos semanas de romance intenso donde nos tocaremos, nos aprenderemos a conocer, donde interpretaré sus palabras con mi imaginación, donde iré desvelando sus secretos.

Dos semanas donde el entramado de sus palabras irá cubriéndome, enredándose en mi cuerpo y metiéndose en mi cabeza. Sus palabras construirán mundos donde yo iré a dormir cada noche.

Desde Homero hasta Bocaccio, incluso Shakespeare. Sade y Wilde. Bradbury, Borges, Gheorghiu y Ende. Decenas y docenas han pasado por mi cama. He dormido con todos ellos. Y yo los quiero a todos. Quiero devorarlos. Quiero que sus palabras me lleven al cielo, quiero sentir la emoción en la yema de mis dedos cada vez que paso a la página siguiente.

Incontables veces el sueño me ha alcanzado mientras los abrazo, mientras me aferro a ellos esperando sumergirme en su mundo, sentir su aroma, escuchar su voz. Que sean ellos los que me susurren cada palabra que baila alocada ante mis ojos, mientras el sueño me vence.

Sueños profundos, sin colores, sueños cansados, donde uno se despierta queriendo saber dónde está. No importa. No importa donde estás. Está él entre tus manos. Está él entre tus dedos. Lo puedes ver, tocar y leer, pero a la vez son lejanos y complejos, inasibles. Te miran desde el otro lado, sonriendo, mientras tú nadas a través de un océano de palabras, hundiéndote en el sueño, aferrándote a tu amante de turno.

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lunes, 13 de octubre de 2008

Tengo voz de actriz porno

Acabo de descubrir que tengo voz de actriz porno. La historia es la siguiente: me encanta escribir, pero muchas veces las ideas me salen más fluidas y bellas cuando las pienso en voz alta. Yo suelo pensar en voz alta. Tengo interminables diálogos con personas reales o imaginarias, con Dios y el diablo, con los duendes de mi casa y con mi gata. Y es en esas ocasiones donde mejor fluyen mis palabras, se entrelazan los pensamientos de forma tal, que soy capaz de convencerme de las peores barbaridades...

El problema es que mucho de ese material se perdía porque después o se me olvidaba la idea o no la podía poner con las mismas palabras... y ya no era lo mismo, no tenía el ritmo que yo quería, la sonoridad y convicción.

Es por eso que desde hace tiempo venía pensando la idea de grabarme, que es mucho menos engorroso que el método del papel y el lápiz, y tiene ventajas evidentes por sobre mi rapidez para escribir.

Así que anoche lo hice así. Me fui a acostar, puse un rato el calefactor, comencé a leer mi nuevo libro y después me vino por probar de una vez por todas mi nueva técnica anota-ideas-geniales. Hasta ahí todo bien.

Pero hoy me desocupé temprano y quise comenzar a transcribir lo que había grabado anoche. Con la primera no tuve tanto problema, salvo el típico de que a uno le da vergüenza escucharse... pero es lo que me pasa cada vez que hago una entrevista, así que estoy más o menos acostumbrada a pasar por esta humillación privada.

Lo terrible vino cuando quise transcribir lo último que grabé, cuando ya estaba acostada en mi cama e intentaba hablar lo más bajito posible para no molestar a mi mamá y a mi hermano, que ya estaban durmiendo. Cuando, entre las sábanas de mi cama, comencé a hablarle en susurros a la grabadora.

No he podido transcribir esa parte... me dan ataques de risa nerviosa cada vez que lo intento. No puedo creer que sea yo la que susurra de esa manera la grabadora... y no puedo creer que haya estado sola. Juro que parece una película porno (más encima el tema hasta se prestaba... cuando logre descassetearla lo postearé, lo prometo).

El sonido de mi respiración se escucha alto, casi agitado. Mi voz suena entrecortada y profunda... a punto de lanzar algún tipo de exclamación o interjección comprometedora. Hasta las sábanas hacen un ruido insoportable...

Por años he echado tallas al respecto con mis amigos, poniendo acento de española, por ejemplo, o hablando en susurros. Pero pasa que cuando uno habla no es capaz de percibir a cabalidad cómo los demás lo escuchan... y si a eso le agregamos los filtros de la grabadora, entonces a uno le suena bien distinta su propia voz de lo que estaba acostumbrado.

Por eso, aunque mi amigo me lo haya dicho por años siempre lo tomé para la broma. Hasta ahora.

Lo bueno es que todas las ideas tontas que dijimos sobre lucrar con esto puede que no sean tan malas... o alguno de ustedes acaso no bajaría un podcast de una chica que le susurrara con voz sexy? (puedo conseguirme un chico con buena voz que me acompañe, eh? =P)

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viernes, 10 de octubre de 2008

Dios es un pobre diablo

“Dios es un pobre diablo con un problema demasiado complicado para sus fuerzas. Lucha con la materia como un artista con su obra. Algunas veces, en algún momento, logra ser Goya, pero generalmente es un desastre”.

Ernesto Sábato


Démosle espacio a la duda. Quizás exista y se está tomando la cabeza a dos manos, harto de tanto protagonismo en nuestras vidas, harto de súplicas, peticiones y felicitaciones... harto de búsqueda insensata.

Quizás se haya tomado vacaciones en una galaxia muy, muy lejana o quizás se entretenga espiando nuestras vidas. Quizás seamos su reality favorito y use su mentada omnipresencia para observar cada una de nuestras acciones y pequeños dramas cotidianos.

Quizás todavía no le haya tomado el peso a lo que creó y ni él sepa en qué va a terminar su experimento...

Hace poco terminé de leer “Memnoch, el diablo” de Anne Rice, en donde Lestat se encuentra cara a cara con el mismísimo Lucifer.

La autora relata cómo el hermoso arcángel Memnoch (Lucifer, Satanás, el Diablo, etc), desgarrado entre su amor por Dios y por las criaturas de su creación – la humanidad –, e incapaz de entender el dolor del mundo, comienza a cuestionar las decisiones del mismo Dios.

La ‘rebelión’ del diablo no sería otra cosa que la eterna pregunta ante el sentido de la vida y del dolor... y la locura de presentir que, en realidad, no lo hay. Abrumado por el sufrimiento de las almas de los muertos, incapaces por sí mismas de acceder al Cielo, Memnoch decide bajar a buscarlas, convirtiéndose en el malo, el odiado y el temido.

Hace un tiempo ya que perdí mi fe, pero la trama me pareció una perspectiva terrible. El mundo creado por un capricho, el sufrimiento como una purificación del alma, la carne como un tránsito de la materia...

El mismo Lestat concluía que el mundo estaba en manos de un par de locos que realmente no entendían el significado de ser humano, de vivir las miserias y las sublimes alegrías terrestres.

Finalmente quién no se ha preguntado por el sentido de la vida y de la muerte, por el sentido del dolor. Las religiones son opciones de respuesta, pero en esta época más que en ninguna otra se nos hace tan patente que son eso, una decisión personal fuertemente influida por la cultura ¿dónde está Dios ahí? ¿por qué da respuestas tan diversas, contradictorias e irreconciliables entre sí? ¿que la mente humana es incapaz de acceder a sus 'misterios'? ¿y entonces qué pretendía dándonos un nivel de razocinio intermedio entre el animal y el Creador, elevado como para descubrir el origen de la materia e inútil para acercarse a Sus misterios? ¿volvernos locos?

Quizás lo haya logrado...

Finalmente, quién no ha odiado a Dios por su silencio...

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miércoles, 8 de octubre de 2008

¡¡¡Qué mala elección!!!

¡No lo puedo creer! Me acabo de enterar que, gracias a un grupete de tarados que votaron en MTV, Duran Duran ganó el premio al mejor videoclip de la historia por su tema Rio.

O sea, ¡estaba Thriller gente! ¡Cómo tanto! ¡Qué mérito tiene este videucho!!!

Para los que ni siquiera se acuerdan de esta canción, aquí les va.



Esto sólo vino a reafirmar mi tesis de que los mayores de 30 (o sea, los que vivieron su juventud en la oscura década de los ochenta) son una generación totalmente cagada de la cabeza a causa del ritalín, la crisis económica, Reagan y la Thatcher, la guerra fría, el Muro de Berlín, los pantalones amasados y la Free =S

Para quitarme el amargo sabor de boca, hice esta pequeña y arbitraria selección con videos que, personalmente, me encantan (aporten sus preferidos). Por cierto, cualquiera de estos es mejor que el famoso "Rio" (inserte aquí un gesto de desprecio).

1.- "November Rain" de Guns n Roses
Porque es un clásico. Porque en esa época vivía y moría por Axl. Porque el solo de Slash me pone los pelos de punta. Porque siempre que la escucho me emociona.



2.- "Bachelorette" de Bjork
Me encanta este video. De todos los que ha hecho Gondry, encuentro que es el más lindo (el que hizo para Chemical Brothers tb es excelente). Grande Michel Gondry!



3.- "Tonight Tonight" de The Smashing Pumpkins
Precioso video inspirado en "Viaje a la Luna" de George Melies. No sé porqué en los ránkings que he visto siempre sale primero el de 1979, cuando yo encuentro que este es mucho mejor estéticamente (y en segundo lugar queda "Stand inside your love"). Además Billy sale lindo (babea).

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