viernes, 29 de mayo de 2009

Mójate por Piñera

Como muchos de ustedes sabrán, Piñera es un empresario que la única vez que fue "servidor público", como le encanta decir a estos cabrones, fue a principios de los 90 cuando fue elegido senador, período del cual se tienen serias y fundadas sospechas de que haya utilizado información privilegiada para aumentar su patrimonio personal.

Según la creencia popular es una especie de "animal político", pero yo creo que lo dicen por lo bruto que es. Sin ir más lejos en las últimas 2 ó 3 semanas ha metido la pata tan a fondo que hasta la propia gente de su coalición ha tenido que salir al paso. Y ni su mujer lo ayuda, por favor fíjense en la última pregunta que le hace el periodista y díganme si no es una burla para el otro 95% de chilenos que sí sufrimos con la crisis.

En fin, me refiero a este personaje para hablar de su recientemente estrenada campaña para que los jóvenes se inscriban y voten por él en las elecciones. Todavía no sé qué firma le hizo la campaña publicitaria, pero cuando lo sepa tendré que ir a reírme en su cara de ellos. No es mala... es pésima!!!

¡MÓJATE X CHILE!

Sé que soy malpensada y tiendo a buscarle un doble sentido a las palabras... pero esto es un chiste! Nadie puede, así de simple... carajo, si el tipo quiere ser Presidente, no gásfiter!

En fin, tratando de encontrarle sentido a esto se me ocurrieron imágenes que van más acorde con el slogan que la chica corriendo que, la verdad, está ahí no más. Aquí van las propuestas de Elote Creativa S.A.


1.- Imagen mucho más acorde con el texto, que apunta directamente al estrato juvenil. Si las asociaciones de homosexuales reclaman se pueden hacer afiches con un par de hombres y otro con un par de minas en la ducha también.




2.- Quería la imagen de una casa copeva, pero eran muy chiquitas, y me dio paja seguir buscando.

La idea de esta "pieza" es interpelar al joven comprometido con la sociedad, ese que va a ayudar a los campamentos y de paso hace turismo aventura porque jamás ha bajado de Plaza Italia. Ese joven con conciencia social para el cual una gotera en la casa es tan floklórica como una sopaipilla. O sea, el joven piñerista-morelista que en épocas de crisis
se priva de una Coca Cola con tal de ahorrar 500 pesitos para comprarse un Johnny Walker. En el fondo, un emprendedor con valores cristianos y ambiciones romanas.

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lunes, 25 de mayo de 2009

Miri hace una porno

No, no soy yo, todavía no tengo tantos problemas económicos como para considerarlo una posibilidad. Se trata de "Zack y Miri hacen una porno", la última película de Kevin Smith, uno de los directores más ñoños de Hollywood (sino el más).



Zack y Miri son amigos desde los tiempos del colegio. Ahora bordean los 30, viven juntos (Siempre en plan de amistad) y tienen serios problemas económicos. Les cortan la luz, el agua y hasta el gas... ¿qué hacer? Una porno. Miri inmediatamente se opone ("Nobody wants to see us fuck, Zack!"), a lo que su amigo responde con un contundente dosis de humor y sentido común:


EVERYBODY wants to see ANYBODY fuck. I hate Rosie O'Donell, but if somebody said "I got a tape of Rosie O'Donell getting fucked stupid" I'd be like "Why the fuck aren't we watching that right now?"

Como siempre, Kevin Smith mezcla su característico humor ñoño (levante la mano el que alguna vez se imaginó la versión porno de Star Wars), sus delirios y su romanticismo. Porque no les voy a mentir, si han visto otras películas de él van a saber a qué me refiero: Kevin Smith es un ñoño romántico. Apostaría que una de sus películas favoritas es "La princesa prometida".

Difícilmente la estrenen en el cine, así que, si les tincó, bájenla, hay risas aseguradas. Para muestra un botón: Star Whores (sí, así, leíste bien XD)

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martes, 19 de mayo de 2009

Católicos on Fire

Visitando los portales noticiosos que tengo por costumbre visitar diariamente, me encontré con una noticia insólita: un cura polaco lanzó un libro que defiende el "sexo divino" y que ya ha sido catalogado por algunos medios como un "kama sutra católico" (sí y yo soy Caperucita Roja).

Por supuesto, esto no representa ninguna apertura de la Iglesia al tema sexual, puesto que además de aceptar la obviedad que significa que querer dar y obtener mayor placer no es ni por casualidad un pecado, sigue con su habitual postura de no aceptar bajo ningún motivo el uso del condón.

Es casi ridículo como, cada cierto tiempo tiene que salir un católico por aquí y por allá jurando por su madre que ellos, al igual que el resto de los mortales, tienen sexo... y lo disfrutan (yo creo que lo disfrutan más los curas que los feligreses fanáticos más papistas que el Papa).

La Madre Teresa demostrando que ella también quería.

¿Por qué carajos hablo de esto? Porque el tema me resulta morbosamente entretenido: no logro entender cómo algunas personas son capaces de dar autoridad para hablar sobre estos temas a tipos evidentemente reprimidos (en el mejor de los casos) y con un punto de vista anacrónico.

Sin embargo, ahí están, culpándose de antemano por algo tan natural como es el sexo, disfrutar de él sin más límites que los 2 que están en la cama (o en el sillón o en la cocina... as you wish). Ahí están, consultando y pidiendo orientación sobre qué tan malo es el ciber sexo (que como todo el mundo sabe "puede desembocar en graves problemas personales y familiares").


El éxtasis de Santa Teresa de Bernini... o Santa Teresa on Fire, demostrando lo fogosos que pueden llegar a ser los católicos (si lo que está teniendo no es un orgasmo, díganme qué es).

"Los métodos anticonceptivos entorpecen la relación sexual, son una barrera entre el hombre y la mujer", dijo a DW-WORLD Elisabeth Peshal, del grupo "Teen Star International". "Y la pídora", continúa Peshal, "va contra la voluntad de Dios y tiene muchos efectos secundarios para la mujer". Como solución para prevenir el embarazo, Peshal propone otras fórmulas, según ella seguras, como medir la temperatura vaginal.

Sí claro, gracias al método Billings y su alta efectividad nació mi hermano.

Y claro, llega una parte en que me da rabia. Porque la verdad, fuera de encontrarlo una rareza algo irrisoria, los católicos que se guían por la Iglesia para tener sexo me dan lo mismo. Bien o mal por ellos, no es mi problema. Lo que encuentro inaceptable es que metan sus narices entorpeciendo avances sociales y temas de salud pública.

En este minuto, en Chile, el grupo de mujeres que más se está embarazando son las adolescentes. Y cada vez baja más la edad, siendo entre los 12 y 14 años uno de los grupos de más riesgo. Se trata de niñas, preadolescentes, que no terminan el colegio y por lo tanto no tienen qué ofrecerles a sus hijos (usualmente más de uno, porque suelen repetirse el plato), perpetuando un ciclo de pobreza.

Son niñas como Julissa
que jamás recibieron orientación alguna ni de su casa ni del colegio, por ignorancia, por tiempo o porque a los curas les da urticaria.

Yo fui a un colegio católico y, por lo menos allí, la educación sexual era nula. Tuvimos una sola jornada cuando iba en primero medio, creo, como respuesta a las JOCAS que por esa época había sacado el gobierno (debut y despedida de cualquier iniciativa de educación sexual). ¿Cuál era la moraleja que intentaban inculcarme? Que jamás de los jamases dejara que mi pololo pasara de los manoseos a "algo más" (indefinido... un tabú). Eso era la gran lección de vida. De condones y anticonceptivos mejor ni hablar.

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jueves, 14 de mayo de 2009

Lapsus freudianos

Yo entiendo que a veces los colegas se confundan. A mí misma me ha pasado en más de una ocasión que, por escribir rápido, me como letras o pongo una en lugar de otra.

La mayoría de las veces queda una una palabra mutilada, pero entendible. Sin embargo, hay ocasiones donde, para desgracia del periodista, lo que se forma es otra palabra, lógicamente, con un significado muy distinto al que tenía en mente cuando la escribió.

Ese es el caso de uno de los titulares que me acabo de encontrar en uno de los portales de noticias más importantes de Chile: EMOL. No sé si cuando usted lo lea lo habrán sacado, pero cuando son las 2 de la tarde en punto en Chile continental, su tercer titular destacado reza: "Orellana pide disculpas púbicas en Audax" (sic).

¿Mote periodístico o lapsus freudiano?

A partir de este mote periodístico (¿o lapsus freudiano?) , me gustaría saber qué vendría siendo una "disculpa púbica". ¿Será, por ejemplo, otra forma de llamar a una fogosa reconciliación amorosa?

Pero no sólo nos pasa a los periodistas. El propio jefe de gobierno español, José Luis Rodríguez Zapatero, se mandó hace poco tiempo un lapsus de aquellos.

Hablando de las excelentes relaciones con Rusia en el marco de un acuerdo turístico, el español se mandó la siguiente joyita: "hemos hecho un acuerdo para estimular, para favorecer, para follar... para apoyar ese turismo". ¿De qué turismo estaría hablando? Yo creo que Zapatero estaba pensando en el turismo sexual en Rusia =P


Los que firma Zapatero sí que son acuerdos. Nada de cooperación económica, apoyo tecnológico o cultural, sino que para follar, carajo XD

Y ustedes ¿han tenido un lapsus así de vergonzoso?

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lunes, 11 de mayo de 2009

Cómo matar zombies

Claro porque uno nunca sabe y siempre hay que estar preparado (mentira, sólo quería postear mis escenas de muertes de zombies favoritas).

1.- Al ritmo de "Don't stop me now": nada más cool que matar zombies al ritmo de Queen. Y en "Shaun of the dead" queda absolutamente demostrado.

Matar un zombie al ritmo de una de tus canciones favoritas debe ser lo máximo. Como todavía no lo he hecho, porque me falta el sujeto de prueba, me conformo con esta notable escena.

Se trata de una película británica del año 2004 protagonizada por Simon Pegg y Nick Frost. Básicamente es una parodia al cine de zombies hecha con humor inglés. ¿Suena raro? Pues sí, lo es un poco. Una cosa les puedo decir: es diversión segura.


"Kill the Queen!!!" XD

2.- El cura karateca: ser cura ya no debe ser tan divertido como en los viejos tiempos. Hace poco me leí un libro sobre los Borgia, época dorada en que el Papa podía salir a pasear con sus hijos por la Plaza de San Pedro a plena luz del día. Ahora en cambio, hacen un escándalo de conventillo y rasgan vestiduras por el famoso cura Cutié y su "canita al aire".

Pero no todo es tan malo, y así como Cutié, hay otros sacerdotes que se salen de la norma y son tipos de bien. Este es el caso del cura que aparece en "Braindead" una de las primeras películas de Peter Jackson por allá por el año 1992.

En esta escena, el padre McGruder, al parecer fiel seguidor del señor Miyagi y de Chuck Norris, nos enseña cómo matar a un zombie con estilo. Eso sí, hay que tener más cuidado con las cabezas voladoras.


El Padre McGruder (aka cura Precht) te pateará el trasero en el nombre de Dios!
Lección de suma importancia cuando vayas a matar un zombie: fíjate dónde está su cabeza.



3.- La cortadora de césped:
finalmente llegamos a los viejos métodos, con menos estilo, pero mucho más eficaces.

La cortadora de césped, así como la sierra eléctrica o el taladro, entran dentro de la categoría de las armas violentas, letales y divertidas. Peter Jackson lo sabe muy bien y armó a su protagonista con una de estas para hacer pebre a decenas de zombies.

Esta escena corresponde al clímax de "Braindead" y les advierto que no la vean si acaban de comer y son delicados. ¿La razón? Pues Peter Jackson se gastó toda la sangre falsa de Nueva Zelanda al filmarla. El protagonista nada en sangre, los zombies nadan en sangre y a veces da la impresión de que en cualquier momento la pantalla del computador se va a poner a botar sangre. Así que están advertidos.


Véala bajo su propio riesgo XD

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miércoles, 6 de mayo de 2009

Mi papá

No vivía con mi papá desde los 10 años. A esa edad, ellos se separaron y una parte de mi mundo se hizo añicos.


A los 14, cuando iba de visita a mi casa, no sabía cómo tratarlo. Me cargaba que mi mamá me pidiera que le ofreciera bebida o galletas porque nunca sabía si decirle “sírvase” o “sírvete”… no sabía si tratarlo de tú o de usted. En vano trataba de recordar un pasado juntos, donde la convivencia se daba naturalmente, donde yo era su niñita preferida, la regalona que se dormía en sus brazos.


A los 16 yo iba a visitarlo. Mi papá sufría de vértigo y un par de veces se cayó en la calle en el trayecto hacia mi casa, así que decidí que yo iba a hacer el viaje para verlo. Eran casi dos horas de camino. Con mi hermano nos aburríamos soberanamente, el viaje era largo, tedioso. En verano era horriblemente caluroso y en invierno un infierno que nos dejaba llenos de barro y calados hasta los huesos.


Justo el día antes de que cumpliera 18 años me avisaron del accidente de mi papá. Su primer accidente vascular. No podía ir al día siguiente porque tenía clases hasta tarde, pero en cambio fue mi tía.


Fui el sábado, dos días después. Mi mamá, mi hermano y mi tía se fueron directamente, yo antes tenía que hacer un ensayo de la PAA. El trayecto desde la casa central de la UC hasta la casa de mi papá fue horrible. Me pasé gran parte del camino imaginando en qué condiciones encontraría a mi papá, aleccionándome a mí misma porque tenía que ser fuerte. Me sentía con la obligación de ser su pilar en esos momentos. Quería ser yo la que lo cuidara.


Sin embargo, cuando lo vi postrado en la cama, con apenas algo de movimiento en sus brazos y emitiendo unos sonidos guturales, casi sin poder articular palabras, no pude más. Lo único que pude hacer fue echarme sobre él, abrazarlo y llorar. Él lloraba como una criatura, con un sonido sordo, ni siquiera eran gemidos ni suspiros… sonaba como un animal herido.


No podía caminar y apenas hablaba. Era agosto del 2001, en diciembre sería mi graduación de cuarto medio y mi papá me prometió que iría, que entraría caminando al salón para verme recibir mi diploma y, ojalá, algún premio a la excelencia académica.


Mi papá sólo pudo cumplir la mitad de su promesa. Increíblemente, en unos pocos meses recuperó el habla y se esforzó tanto que volvió a caminar. Incluso me mostraba como ‘gracia’ que podía hacerlo sin la ayuda del bastón. Lo hizo por mí. Sin embargo, el día de mi graduación no llegó.


Por más que lo busqué con la mirada, sólo vi a mi tía, a mi hermano y a mi mamá. Después de la ceremonia, mi mamá me explicó que lo había ido a buscar en el taxi de un amigo, pero mi papá se comenzó a sentir mal, le vinieron mareos y náuseas y tuvieron que devolverse a la casa.


Al otro día fui a verlo. Estaba en cama. Yo creo que lo que más le dolía era no haber estado en mi graduación. No importa le dije, tú estás hablando, estás caminando, lo lograste… y todo eso lo hiciste por mi.


Mi papá se recuperó, pero nunca volvió a ser el mismo hombre. La vejez se adueñó de él como si fuera una enfermedad.


Después del accidente mi abuela no volvió a poner los pies en la tierra. El Alheimer hacía mella en su ya débil humanidad día tras día. Mi papá decidió que estaría mejor en un hogar. El problema es que él se quedó solo.

Era incapaz de valerse por sí mismo, no tan sólo por la merma en sus habilidades físicas y mentales que había ocasionado el ataque cerebral, sino por la crianza que le dio mi abuela. Mi padre, hijo único, con un complejo de Edipo del porte de un buque, jamás aprendió a cocinarse ni siquiera un huevo duro. Mi abuela jamás lo dejó entrar a la cocina y fabricó un inútil incapaz de valerse por si mismo.


Eso, y el hecho de que mi papá realmente la echaba de menos, gatilló su decisión de irse al mismo hogar donde estaba mi abuela.


Ahora ya no tenía que ir a verlo a su casa, sino a un hogar de ancianos. Muchas veces tuve que aguantarme para no ponerme a llorar delante de él. Muchas veces mi hermano se negaba a acompañarme, así que tenía que ir sola e inventar algo para no decirle a mi papá que mi hermano no quería ir a verlo porque ese ambiente le deprimía.


Muchas noches me dormí llorando, sintiéndome una inútil, ideando formas de convencer a mi hermano para acompañarme… ideando formas de arreglar un mundo irremediablemente roto hacía años…


Mi papá se fue deteriorando poco a poco. Después de la muerte de mi abuela ese proceso se aceleró y se hizo cada vez más evidente.


Mi papá no tenía ganas de vivir así. Él, que siempre había sido un hombre activo, él, que pensaba que iba a ser eternamente joven.


Mientras, yo seguía siendo la fuerte, la que desde la separación de mis padres había pasado a ser el tutor de mi hermano, la que tenía un excelente rendimiento académico, la que casi nunca lloraba delante del resto, la que se había convertido en el bastón de su padre. Mi mamá lo sabía y se apoyaba en mí. Mi papá lo sabía y lo fomentaba, como siempre había hecho. “Tú eres el hombre de la casa”, le decía a mi hermano, “tú tienes que cuidar a la mamá, ¿ya?”. Y después, cuando mi hermano estaba lejos, me miraba con sus ojazos cafés y me decía “Cuídalo por mí”. Y yo se lo prometía, siempe.


Cada vez caminaba menos, sus articulaciones se iban anquilosando e iba quedando postrado. Yo ya no sabía cómo decirle que tenía que hacer ejercicio, que tenía que caminar. Sólo lo hacía cuando yo iba, todos los fines de semana. Era como si el resto del tiempo no encontrara los motivos suficientes.


Un día me enteré de que había vendido su casa sin decirnos nada. Fue la gota que rebalsó el vaso. Todas las cosas que había guardado todos esos años, todo lo que había enterrado con la ayuda del tiempo salió a flote, toda la mierda que guardaba en el corazón. La eterna sensación de abandono, de que había preferido estar con su madre a seguir a mi lado, la traición que para mí, en ese entonces una niña de 10 años, había significado que mi padre, mi héroe, la persona que más amaba en el mundo hubiese preferido quedarse con la vieja de mierda de mi abuela. Eso y muchas cosas más. Pero principalmente eso.


Me armé de valor y fui un día con la única motivación de decírselo a la cara. Se lo escupí, se lo grité, se lo dije llorando sintiendo que el corazón era una masa informe que se extendía por todo mi cuerpo.


No volví a verlo por más de un mes. No me atrevía.


Sin embargo volví. No sabía cómo me iba a recibir, cómo iba a reaccionar. Aunque debería haberlo sabido de antemano: me abrazó, llorando, y me dijo que me había echado de menos.


Yo también. Hacía 9 años que lo echaba de menos, hacía 9 años que quería sentir que lo abrazaba y que volvía a ser su niña… la niña de sus ojos…


Es cierto, volví a ser su niñita, pero nada volvió a ser como era. Él ya no era el hombre lleno de energía, autoritario, de voz poderosa y de risa estruendosa, ya no era el que golpeaba la mesa, el que daba órdenes y eternos sermones sobre la vida. Mi papá se había convertido en un anciano apagado, de llanto fácil y dulce.

Si miraba al fondo de sus ojos veía lo que quedaba de ese hombre que había sido, cuando se enojaba todavía intentaba levantar su voz resquebrajada, herida de muerte después del accidente. Sí, seguía siendo él, pero tras esa corteza cada día más inútil, más vieja y enferma.


Había días en que rezaba para que su agonía no siguiera. Sabía que mi papá querría seguir viviendo, verme titulada, verme con hijos, verme feliz… pero también sabía que no soportaba hacerlo así.


Siempre pensé que el día que muriera la sensación predominante en mí sería una mezcla de alivio y tranquilidad. Mentira. Sólo hubo y hay dolor. Un dolor que quema y no cede. Una sensación de abandono todavía peor que la anterior... un eco que repite constantemente ‘nunca más'.


Paradojas de esta vida: gracias a su muerte hemos vuelto a vivir juntos. No vivía con mi papá desde los 10 años y ahora, a los 25 es lo primero que veo al levantarme y lo último que veo al acostarme. El ánfora con sus cenizas descansa en el pequeño librero que tengo a los pies de mi cama… después de quince años volvemos a compartir el mismo techo…

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lunes, 4 de mayo de 2009

Café Perverso

Nuevo Cafe Perverso Santiago sigue buscando chicas atractivas, chilenas e internacionales.

Interesadas favor enviar fotografias a cafeperverso@gmail.com y adjuntar curriculum vitae y disponibilidad, edad de 18 a 30 años, ideal experiencia en cafes.

Lo encontré hoy día revisando el spam de mi correo. ¿Por qué demonios me llega una cosa así a mi? ¿En qué carajos de listas estoy?

¿Por qué, Dios mío, por qué?

XD

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